Respirarte desde el vértice  de todos los miedos y cargarte cuesta arriba,  arrastrarte a una gruta hecha con todas las letras que no(s) decimos. Contarte por qué Pablo nunca quiso pintar redondeces. Contarte cómo se siembran esas manzanas enormes que querías cuando tenias siete años y morderlas con todos nuestros  dientes.  Soplar las velas de los barcos que cargan los libros que siempre quisiste leer y que no existen aún y un lindo día de abril morir, sí, morir boca arriba, con pájaros saliendo de nuestras bocas, y que los dedos sean pentagramas y cuando nos  toquemos lo vivido gima de alegría y mil comisuras celebren con besos  la canción que tarareamos cargando el segundero del reloj.  Así hasta  que las hojas de los sauces devoren la carne, ser humus.

 Contigo. 

 Nacer otra vez.