Hilvanado, bordando, cociéndome pliegues de piel extraña… Apegándome a ideas con hombres de miradas desteñidas que vienen con pies llenos de sur, de caducidad y creen cubrir tu espacio con su piel y sangre como si las comisuras fueran a cerrarse, estas cosas no tienen fin, viven como tu en estas palabras. 

Si nos apagan las estrellas he guardado un ejercito de luciérnagas en tu mesita de noche.

Respirarte desde el vértice  de todos los miedos y cargarte cuesta arriba,  arrastrarte a una gruta hecha con todas las letras que no(s) decimos. Contarte por qué Pablo nunca quiso pintar redondeces. Contarte cómo se siembran esas manzanas enormes que querías cuando tenias siete años y morderlas con todos nuestros  dientes.  Soplar las velas de los barcos que cargan los libros que siempre quisiste leer y que no existen aún y un lindo día de abril morir, sí, morir boca arriba, con pájaros saliendo de nuestras bocas, y que los dedos sean pentagramas y cuando nos  toquemos lo vivido gima de alegría y mil comisuras celebren con besos  la canción que tarareamos cargando el segundero del reloj.  Así hasta  que las hojas de los sauces devoren la carne, ser humus.

 Contigo. 

 Nacer otra vez.

entre desiertos miles de trompetas subterráneas tocaron su canción, mientras los pies, como dos imanes de las ondas sonaras se movían simulando un baile sagrado, un baile inventado hace muchas vidas, hace muchas muertes… 

                                                                        un baile que no se aprende, solo se siente, corre y fluye junto con las lunas, junto con las estrechones de manos, surcando la piel, abandonándonos ahí, 

                                   en ese preciso instante en que entendemos por qué Ulises, por qué Joyce, por qué... 

porque ese abandono es lo único que perdura, y se asemeja a un acantilado nórdico lleno de voces que repiten poemas del pasado.

Huyendo y sin saber que tipo de miedo provoco en ti,  asumiré que los caminos de mi piel no son suficiente laberinto, que las manchas de mis córneas no son enigmas sino manchas, solo manchas.

Apoderarme del eco que nace en las entrañas de tu caverna, despertando a los miles de pájaros necrófagos, oscuros ocupas de tu ser. 

Esos que devoraron tus ojos. 

Esos de los que me hablaste con la poca lengua que te quedó. 

Esos que devoran tus intestinos desde hace siglos y recogen tu ideas para dispersarlas sobre el mar con cada migración regresando cuando se te dá por buscarle sentido a las palabras que inventaste y marcaste en mi piel.

b/n

 .

... "Sellaban las promesas con mordiscos, con trenzas hechas de carne y algodón, con candados de preguntas no hechas, de respuestas silenciosas, pacto inmoral. Animalitos, lamian pestañas y retinas para mirarse mejor y en los parpados pegaban sus siluetas, rollos de películas, recortes de periódico, tickets de cine... convirtieron su vida en un domingo con manchas de café en la alfombra, con tazas despostilladas, con bromas retorcidas, con pies helados, con vida, con sexo, y cada año bisiesto decidían matarse solo para sentir el placer de renacer un lunes."...

plum.